(no subject)

Сегодня (уже почти вчера) были мы семейством в Поленово, в музее.
Заходили в домики.
Ходили вокруг.
Занятные мысли возникают.
Там ведь и правда - уютно до необычайности.
Уютно и красиво.
И в окрестностях как-то меньше обычного для нашего загородного строительства унылого г.
И простые сельские домики, и пальцатые загородные резиденции существенно гармоничнее средней температуры по нашей архитектурной больнице.
Хотя всякой дряни тоже есть и немало.
Но облагораживает музей окружающую среду, несомненно облагораживает.
Очень полезная штука.

А с другой стороны - есть горечь.
Вот ведь уютное, замечательное место для жизни.
Где давно никто не живёт.
В Поленово нет Поленова.
По дому и парку бродят любопытные экскурсанты.
Музейные тётеньки вежливо показывают направление осмотра.
Строгие милиционеры следят за порядком.
Все есть, все при деле.
А Поленова нет.
Не сидит по-над Окой большой художник.
Не пишет уже давно.
Тени.
Только тени...
И этот дом к тому, столетней давности, имеет не больше отношения, чем мумия к фараону.
Печальна судьба домов-музеев.


...Он помнит головы курчавые,
Склоненные к его подножью,
Жрецов молитвы величавые,
Грозу в лесах, объятых дрожью.

И видит, горестно-смеющийся,
Всегда недвижные качели,
Где даме с грудью выдающейся
Пастух играет на свирели.

Так, примерно.